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Courant 2008, Racaille des villes
invita son collègue des cités
d'une façon fort civile
à fumer un tarpé.

Dans son studio des Abbesses
ils se passaient le joint, 
bien calés sur des caisses
empilées dans un coin.

C'était une bonne Afghane, 
cultivée sous ultraviolets,
mais avant qu'ils ne planent, 
un poing cogne aux volets.

Dans la rue une sirène,
des bruits de pas, des chocs.
Racaille des villes planque ses graines, 
son pote transpire comme un phoque. 

Mais déjà les keufs se sont retirés.
Le citadin aussitôt retrouve son verbe
et dit après s'être étiré : 
"Fausse alerte. On la fume cette herbe ?"

"Ta mère ! répond le zonard.
Demain, tu viens à Cergy.
Là-bas, y'a pas de lézard, 
on peut faire des orgies. 

Avec les flics c'est plus cool,
ils prennent tous de la coke :
y'a pas de plaisir, ma poule, 
si tu chies dans ton froc."

Comme Racaille des cités, 
tirons leçon de cette fable 
et à l'avenir gardons-nous d'inviter
peur et joie à la même table

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